Tout le long de la voie antique où nous roulons,
Ce ne sont que prés verts, marécages féconds,
Où maint chêne puissant croît à sa fantaisie.
Une Hollande avec un ciel d’Asie !
C’est superbe ; mais, las ! les pauvres habitans
De ces beaux lieux sont tous des spectres grelottans
Que la fièvre dévore et consume avant l’âge ;
Aussi, contemplateurs tristes d’un paysage
Frais, charmant, mais peuplé de souffles assassins,
Nous disons en fuyant sa mortelle verdure :
Pourquoi ce désaccord, et pourquoi la nature
Si tendre aux végétaux et si dure aux humains ?