Dans une combe où l’herbe pousse
Drue, à l’abri des grands bois,
La ferme repose, et la mousse
Verdit le chaume des toits.
Entre elle et la ville, deux lieues
De sombres taillis épais
Et de landes aux teintes bleues
Font le silence et la paix.
Humble est la ferme, humbles les hôtes :
Le vieux grand-père d’abord
Aux épaules larges et hautes,
Aux bras solides encor ;
Puis, mariés de l’autre année,
La fermière et le fermier ;
Puis le roi de la maisonnée,
L’enfant dans son nid d’osier.
Depuis un siècle, leur famille
Dans cet enclos isolé
Tient la charrue et la faucille,
Sème et moissonne le blé ;
Le grand lit à colonnes torses
Sert depuis bientôt cent ans,
Et le même berceau d’écorces
A bercé tous les enfans.
La ferme est heureuse : pour elle,
Avril chante, mai fleurit ;
Pour elle, la fraise nouvelle
En juin dans l’herbe mûrit ;
Le verger pour elle en automne
Répand ses fruits à foison,
Et l’enfant robuste lui donne
La joie en toute saison.
Parfois auprès du seuil tranquille
Un passant qui vient s’asseoir
Apporte un récit de la ville
Que l’on commente le soir ;
Mais l’histoire, à travers la lande,
Prend de tels airs merveilleux
Qu’elle ressemble à la légende
D’un pays mystérieux.
Ainsi dans cet étroit domaine
Les jours s’enchaînent aux jours,
Amenant chacun même peine,
Même effort, mêmes amours.
Le fermier et sa ménagère,
Cœurs naïfs, bras vigoureux,
Battent le blé, bêchent la terre…
L’enfant grandit auprès d’eux.
Comme eux, il saura dans la ferme
Brandir le fléau, comme eux
Labourer, et d’une main ferme
Guider deux paires de bœufs.
Quand sur sa lèvre souriante
Un fin duvet blondira,
Dans son cœur une verte plante,
L’amour, s’épanouira ;
Puis, à la bourgade prochaine,
Il prendra femme à son tour…
À moins qu’un sergent ne l’emmène
Aux roulemens du tambour,
À moins qu’une royale guerre
Ne l’arrache à son enclos
Et ne le jette à la frontière,
Giberne au flanc, sac au dos…