S’il faut nous défendre, cher barde,
Nous dirons aux méchans Gaulois :
« Pour chanter la nature et le Dieu qui les garde,
« Tous les petits oiseaux sous la feuille ont leur voix. »
Jeunes filles des champs, vos ames sont pareilles
Aux ruches où fermente un miel blond, pur et doux,
Et l’on sent vos pensers qui murmurent en vous,
Sonores comme des abeilles.
Court est le chant de la mésange,
Mais qu’il s’élève au ciel mélodieux et clair !
Un mot suffit au blâme, un mot à la louange :
Dites, mes bons amis, est-il long le Pater ?