Certes, plus d’un vieillard sans flamme, sans cheveux,
Tombé de lassitude au bout de tous ses vœux,
Pâlirait, s’il voyait, comme un gouffre dans l’onde,
Mon âme, où ma pensée habite comme un monde ;
Tout ce que j’ai souffert, tout ce que j’ai tenté,
Tout ce qui m’a menti comme un fruit avorté ;
Les amours, les travaux, les deuils de ma jeunesse ;
Mon plus beau temps passé sans espoir qu’il renaisse ;
Et quoique encore à l’âge où l’avenir sourit,
Le livre de mon cœur à toute page écrit.