Notre coque craquait, vagues, à votre attaque,
Et l’on eût dit la nef du propre roi d’Ithaque !
Mais le mourant vivait, soutenu par sa foi,
Et son rêve gagnait les autres, après moi.
Parfois une éclaircie. Alors, un port nous tente.
Quelque île blonde, au loin, nous sourit, invitante ;
On voudrait l’y descendre un peu parmi les fleurs :
Il refuse ; et bientôt sous les rudes souffleurs
La nef repart ! Mais tout à coup le vent s’accoise :
On rame !… et l’on rencontre une barque turquoise !
On se bat, on la coule, on passe ; on rame ! Enfin
À tant de maux soufferts vient s’ajouter la faim ;
Nos hommes ne sont plus que des spectres étranges ;
Nos mâts sont des tronçons ; nos voiles sont des franges ;
Plus d’espoir ; Rudel meurt ; soudain : Terre ! Ah, songez !…