Princesse d’Orient dont le nom est de miel,
Mélissinde !… vous que l’empereur Manuel
Voulait Impératrice en sa Constantinople,
L’onde met entre nous, toujours, tout son sinople !
Fleur suprême du sang du glorieux Baudoin,
Ne verrai-je jamais venir sur l’eau, de loin,
Avec sa plage d’or où la vague s’argente,
L’heureuse Tripoli dont vous êtes régente ?
La brume ne construit encore à l’horizon
Qu’une ville illusoire ! — Ô flottante prison !
Mourrai-je sans avoir même de la narine
Aspiré de l’espoir dans la brise marine,
Hélas ! et reconnu, venant vers moi, par l’air,
Le parfum voyageur des myrtes d’outre-mer ?