Bel Art, qui retardez l’infaillible trépas,
En ſecrets merveilleux voſtre ſcience abonde,
Faut-il que vous n’en ayez pas
Contre le plus commun de tous les maux du monde ?
Un cœur tout languiſſant, & qui s’en va mourir,
Mettroit-il ſon eſpoir en vos ſeules racines ?
C’eſt à l’Amour à le guérir,
Et comme il fait les maux, il fait les medecines.
Jeſtois perdu moy-meſme, & tous ceux que je voy
Qui ſont aux Incurables
Perclus & miſerables
Ne s’aydoient pas ſi mal de leurs membres que moy.
Dans mon infirmité ne ſçachant plus que faire,
Le Dieu du Mariage à qui je fus contraire,
L’auroit-on crû ſi bon pour un Eſtropié ?
Ma guéry tout à fait & mis ſur le bon pié,
Cette Divinité, ma chere protectrice
N’en ayant pas laiſſé la moindre cicatrice.