Toujours mécontent de son œuvre
D’autant plus exquise de flou
Et d’amour de l’art dûment fou
Où la limace et la couleuvre
Ne peuvent rien qu’user leur dent
Et leur bave, n’est-ce pas, presse
Littéraire en général. Qu’est-ce
Que cet indicible imprudent
Qui n’écrit pas pour la publique
Moyenne et jamais ne réplique
Aux haros que par le halo
D’un esprit en bonne fortune,
Mystérieux comme la Lune
Clair et sinueux comme l’Eau.