Planta enemiga al mundo, y áun al cielo,
Que nos encubres tanta hermosura,
Véate yo perdida la verdura
Y esparcidas tus hojas por el suelo.
Si la escondes movida de buen celo,
Porque no puede verse tal figura
Sin muerte y conocida sepultura,
Aunque en miralla no falte consuelo,
El ser della vencido es la vitoria,
Y la muerte peor es el no vella;
Mas ya que porque no mueran los vivos
Acuerdas de engañarnos y escondella,
Á los que somos muertos y cautivos
¿Por qué quieres quitarnos esta gloria?