Nos dice cierta gente
Que es incapaz el indio:
Yo voy á contestarle
Con este cuentecillo.
Bajaba una mañana
Un cantero rollizo,
Repartiendo y lanzando
Latigazos y gritos
De cargados borricos.
Sobre una infeliz tropa
«¡Que demonio de brutos!
¡Que pachorra! me indigno!
Los caballos son otros:
Tienen viveza y brío;
Pero á estos no les mueve
Ni el rigor más activo.»
Así clamaba el hombre;
Más volviendo el hocico
El más martagon de ellos,
En buena paz le dijo:
«Trás cuernos palos? ¡Vaya!
Nos tienes mal comidos,
Siempre bajo la carga,
Y exiges así brio?
Y con azote y palo
Pretendes conducirnos,
Y aun nos culpas de lerdos
Estando en tí el motivo?
Con comida y sin carga
Como se vé el rocino,
Aprendiéramos luego
Sus corcobos y brincos;
Pero mientras subsista
Nuestro infeliz destino,
Bestia el que se alentara!
Lluevan azotes, lindo;
Zorna y cachaza: vamos,
Para esto hemos nacido.»
Un indio, si pudiera,
¿No diría lo mismo?