«Y have not words—alas!—to tell
»The loveliness of loving well.»
No sé si mi esperanza es ilusoria
De ballar, en tí, una página infinita
Para escribir mi amor en tu memoria.
No es un romance ideal, es una historia
Con mi sangre y mis lágrimas escrita.
Frentes bay á los cielos encumbradas
Que estallan en incendios destructores,
Brotan fuego á torrentes y cascadas;
Pero en esas cenizas apagadas
Mas tarde el sembrador cosecha flores.
El amor en sus plácidas auroras
Tiene en las almas tan profundos huecos,
Que, de otra edad en las siniestras horas,
Repiten esas músicas sonoras
Del tierno corazon íntimos écos.
En la lira interior algun gemido
Repetirá mis jóvenes cantares,
Como esos caracoles que, al oido,
Sordos parecen imitar el ruido
Que murmura en las óndas de sus mares.
Lée, ángel puro, los pasados dias
Que en el libro de mi alma están impresos.
Te contaré mis penas y alegrias,
Y ballarás en agrestes armonías,
Flores, caricias, lágrimas y besos.
Yo he gorgeado en el alba mis ternuras...
Las almas tambien cantan á la aurora;
Pero, en noches tristísimas, y oscuras,
He apurado muy hondas amarguras...
Si tienes corazon, escucha y llora!