Hoy ha dado la música al olvido
al poeta, y su orgullo la ha perdido.
Hoy, vanidosa y en su triunfo ciega,
se derrama la música en el viento
con armonía tal, que ya no llega
con su rumor a herir más que el oído,
ahogando su rumor su pensamiento.
Hoy vierte por las auras derramada,
un torrente riquísimo de notas,
que sostenidas a su antojo o rotas,
a través de la atmósfera rasgada
ruedan como una rápida cascada,
o se van a perder en el ambiente,
cual de un chubasco las postreras gotas
traga voraz el arenal caliente.
Hoy, coqueta, mimada y opulenta,
su placer nada más tomando en cuenta,
y a placer por la atmósfera perdida,
en mecerse en sus auras se recrea,
y ufana por el viento se pasea,
silba, trina y gorjea,
y en sus trinos fantásticos olvida
del poeta la voz, que la dió vida,
y el mágico poder con que hoy campea.
Hoy la música loca
sobre un trono de ruido se levanta,
y unos ecos titánicos provoca,
con las orquestas monstros con que toca,
y al universo, a quien aturde, encanta.
Y hoy el poeta, que en cobrar se empeña
su rima, que la música desdeña,
y la voz que robó de su garganta,
vuelve a su voz de su palabra dueña
a hacer, y, libre sus endechas canta.