Sur la pente du talus les anges tournent leurs robes
de laine dans les herbages d'acier et d'émeraude.
Des prés de flammes bondissent jusqu'au sommet du
mamelon. À gauche le terreau de l'arête est piétiné par
tous les homicides et toutes les batailles, et tous les bruits
désastreux filent leur courbe. Derrière l'arête de droite
la ligne des orients, des progrès.
Et tandis que la bande en haut du tableau est formée
de la rumeur tournante et bondissante des conques des
mers et des nuits humaines,
La douceur fleurie des étoiles et du ciel et du reste descend
en face du talus, comme un panier, — contre notre
face, et fait l'abîme fleurant et bleu là-dessous.